Os três porquinhos - Trimoços

E lá estavas tu...sapatos vermelhos...contra o vento...contra o passeio...contra as palavras. O pulso mais bonito do mundo, a alma mais frágil do jardim das bonecas.
Apanhei uma flor de chocolate. Não a quiseste. Não faz mal. Ainda não é tempo delas. Quando for tempo delas ofereço-te um universo de árvores de caramelo. Se as quiseres.
Hoje estava frio. Amanhã é novo dia. Não é preciso que faça calor hoje. Se fizesse calor todos os dias, não saberíamos como é mau ter frio. Mas não estava só frio. Estava cinzento. Não gosto quando está cinzento. Mas se não estivesse cinzento de vez em quando, não saberíamos como é bom quando o coração se enche de cores. Sapatos vermelhos dão cor ao meu.
Já é tarde. Quero sonhar com gelados, e bonecas, e flores de chocolate, e sapatos vermelhos. Posso?
Deita-te ao meu lado, cabemos os dois no mesmo sono, no mesmo sonho, como dois bocadinhos de uma queijada de Sintra.

JC

A noite já vai longa, é sábado, mais uma romaria em direcção ao Bairro Alto. De metro até à Baixa o caminho é marcado por breves encontros com 'Bazoffs' munidos de cervejas de litro, estranhamente ignoram 3 rapazes dos subúrbios, parecem demasiado concentrados em fazer o maior ruído possível e vangloriarem-se com a valente moca que as amostras de 'ganzas' que fumam provocam. À chegada somos absorvidos pelo aroma tipico da cannabis importada da Holanda, cheira bem, cheira a Lisboa. Com muito esforço nos movimentamos pelas ruas apinhadas de gente, entre dealers, bifas e gente que grita que o fim do mundo está próximo tento encontrar o meu espaço, um canto calmo onde possa afogar as mágoas num copo de 75cl cheio de cerveja. A combinação de estrangeiros, freaks, drogados, betos e bazzofs faz-nos pensar que estas noites de Lisboa são mesmo especiais, no fundo estamos ali todos para o mesmo, beber cerveja e apanhar uma 'moca' involuntária tal a concentração de fumos no ar. Tento esquecer que a Gina da peixaria me assedia diariamente com frases poéticas tal Camões: "deixa-me ser a tua chaputa" ou " posso ir ao cherne da tua questão?" são um exemplo, apesar de ser imaginativa não consigo abstrair-me do seu buço proeminente, dos 4 filhos escondidos atrás do balcão e no cheiro a peixe que as suas mãos ásperas de trabalho emanam. Depois de muita cerveja bebida chega a hora de verter águas, normal seria enfiar-me num bar e esperar na fila para que o W.C. ficasse vago, mas, a agonia é tanta que procuro a primeira ruela deserta. Depois de muita luta e 3 quedas lá encontro o oásis, uma rua escura sem vivalma. Mal desaperto a braguilha aproxima-se um vulto seguido de mais dois, acomodamo-nos naquele espaço curto e aproveitamos aquele momento de paz. Tentamos direccionar a urina de modo a rabiscar a parede, na verdade ficam gravadas ali obras dignas de figurar numa galeria de arte abstraccionista. No fim apertamos todos a mão como se de uma reunião se tratasse, fico a saber os seus nomes, são Mast urbar do Uzebequistão, Park In Son da Coreia do Sul e Óscar Alho de Angola. Prometemos não deixar morrer a nobre tradição de urinar nas ruas típicas de Lisboa, cada vez menos jovens o fazem, nós apenas não queremos deixar morrer esta bela vertente artística que corre nas nossas veias, é mais um daqueles casos em que não olhamos para o que temos de bom, se fosse declarada modalidade olímpica quem nos venceria? Para quê esperar nas filas do W.C quando temos ruelas tão acolhedoras onde fazemos amizades e apertamos a mão ao próximo? Porque ninguém o pode fazer por você, urine nas ruas, pela saúde pública.

AS

P.S.: Segundo uma cara amiga a palavra bazzof provêm de bazofobia que é nada mais nada menos que fobia de andar, faz todo o sentido, pensava eu que era apenas mais um estrangeirismo porreiro...