Totobola. Um mundo por descobrir. Em que outra realidade deste mundo de coisas supérfluas posso eu dar o meu palpite sobre um sempre escaldante Rio Ave - Freamunde? Haverá algo que me faça torcer por alguém num Valência - Deportivo para além deste espectacular jogo da Santa Casa? Não!
Exigem que acerte em pelo menos 11 de 13 resultados, acenando-me com um prémio gorducho em caso de sucesso na difícil tarefa (senão impossível) de prever o comportamento de pelo menos 25 homens (11 + 11 + 3 árbitros, fora os jogadores que entram nas substituições) e de acertar em cheio no desfecho de jogos em que pode acontecer um pouco de tudo.
O que é que ainda não se viu num relvado? Desde mulheres nuas a galinhas soltas em campo, desde telemóveis arremessados a cenas de pancadaria, desde pernas partidas a feridas cosidas a sangue frio por um massagista gordo e de óculos. Golos que nunca existiram, bolas que entraram mas que o senhor do apito não viu, presentes em ouro numa certa cabina ao final do jogo, temporais que adiam decisões, bolas cor-de-laranja para se verem na neve, botas desenhadas personalizadamente, camisolas com tecnologia anti-humidade, bandeirolas abichanadas agarradas a um pau que dois senhores gostam de agitar com veemência. É penalty, é livre, é canto, é cartão, é a "p*** que te par**, que não vistes o que toda a gente viu, ó cara**o". O mundo do futebol condensado num pequeno papel, a esperança de uma carteira recheada numa grelha de cruzinhas, a expressividade de um "não percebo nada disto" espelhada no verso da aposta em tons cor-de-rosa, o instrumento ideal para o mais convicto treinador de bancada. Eu, tu, qualquer um, somos o Mourinho das nossas terras. Ou dos nossos prédios. Vá, das nossas casas. Eu, tu, qualquer um, somos adeptos do Desportivo das Aves, do Wigan Athletic, do Nápoles, do Olhanense, por um dia, e tudo ao mesmo tempo. Eu, tu, qualquer um, sentimo-nos senhores ao dizer à operadora: "é desta que eu fico rico!". Eu, tu, qualquer um, somos os reis das cruzinhas, do 1 x 2, desse lindo jogo que é o Totobola.
JC
Exigem que acerte em pelo menos 11 de 13 resultados, acenando-me com um prémio gorducho em caso de sucesso na difícil tarefa (senão impossível) de prever o comportamento de pelo menos 25 homens (11 + 11 + 3 árbitros, fora os jogadores que entram nas substituições) e de acertar em cheio no desfecho de jogos em que pode acontecer um pouco de tudo.
O que é que ainda não se viu num relvado? Desde mulheres nuas a galinhas soltas em campo, desde telemóveis arremessados a cenas de pancadaria, desde pernas partidas a feridas cosidas a sangue frio por um massagista gordo e de óculos. Golos que nunca existiram, bolas que entraram mas que o senhor do apito não viu, presentes em ouro numa certa cabina ao final do jogo, temporais que adiam decisões, bolas cor-de-laranja para se verem na neve, botas desenhadas personalizadamente, camisolas com tecnologia anti-humidade, bandeirolas abichanadas agarradas a um pau que dois senhores gostam de agitar com veemência. É penalty, é livre, é canto, é cartão, é a "p*** que te par**, que não vistes o que toda a gente viu, ó cara**o". O mundo do futebol condensado num pequeno papel, a esperança de uma carteira recheada numa grelha de cruzinhas, a expressividade de um "não percebo nada disto" espelhada no verso da aposta em tons cor-de-rosa, o instrumento ideal para o mais convicto treinador de bancada. Eu, tu, qualquer um, somos o Mourinho das nossas terras. Ou dos nossos prédios. Vá, das nossas casas. Eu, tu, qualquer um, somos adeptos do Desportivo das Aves, do Wigan Athletic, do Nápoles, do Olhanense, por um dia, e tudo ao mesmo tempo. Eu, tu, qualquer um, sentimo-nos senhores ao dizer à operadora: "é desta que eu fico rico!". Eu, tu, qualquer um, somos os reis das cruzinhas, do 1 x 2, desse lindo jogo que é o Totobola.
JC